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di Francesca Devincenzi  Al Bar. Entra un’anziana, dritta, caparbia, voce dolce. “Cappuccio, grazie”. Il barista: “Gina non la vedo da un po’”. Signora: “E’ morto Mario, povren, mio marito. Ho dovuto venderci la macchina per pagare il funerale, e per prendere l’autobus faceva freddo”. Barista: “Mi spiace. Posso aiutarla?”. Signora: “Ma no, faccio la volontaria al centro anziani dove andava ...

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